人的浓烟，是柴火将尽时升起的那缕清白，淡得像晨雾，软得像旧棉絮，贴在皮肤上带着微温的潮意。
巴刀鱼顺着炊烟走了很久。
久到身后酸菜汤的脚步声从清脆变得拖沓，久到娃娃鱼的呼吸从平稳变得急促，久到他自己也分不清是走了半炷香还是半个时辰。
炊烟忽然散了。
他站在一座石门前。
门楣上没有篆文，没有雕饰，只有一道被高温灼烧过的焦痕。焦痕呈手掌形，五指张开，掌心抵着门板中央，像有人用尽最后力气推门而入，又将门从里面紧紧关上。
巴刀鱼将掌心贴上那道焦痕。
大小正好。
他用力一推。
门开了。
门后是一座很小的石室。
比玉鼎那间更小，只容两三人转身。室内没有灶台，没有炊具，只有墙角堆着几块散落的柴薪。柴薪早已炭化，轻轻一碰便塌成粉末。
室中央坐着一个人。
不是活人，也不是尸骸。
是一道凝固在黑暗里的影子。
那影子盘膝而坐，双臂自然垂落膝上，脊背挺直，下颌微收。他身上没有伤痕，没有血迹，衣着也整齐——宽袖玄袍，腰系素带，领口绣着半条鱼的暗纹。
他闭着眼。
面容与巴刀鱼有七分相似。
巴刀鱼在那道影子面前跪下。
他张了张嘴，喉咙像被炊烟堵住，发不出任何声音。
影子没有睁眼。
他只是微微抬起右手，食指在膝头虚画了一个圈。
那是爷爷教巴刀鱼颠勺时的第一个动作——铁锅在灶沿上旋转半周，锅里的米饭一粒都不会洒出。
巴刀鱼看着那只虚画圆圈的手。
二十年了。
他终于找到父亲。
（本章完）