每头鬼子的脸上，都挂着一种被榨干了的疲惫。
军装被汗水和雨水浸透，又被泥浆糊住，硬得像一块板甲。
脚下的胶鞋，灌满了泥水，每走一步，都像是在拖着两个铅坨。
更要命的，是那些无处不在的冷枪。
子弹，不知道从哪个山坳的树丛里，或者哪块岩石的缝隙里，就钻了出来。
没有预兆。
也没有规律。
往往是一支正在艰难跋涉的小队，走着走着，队尾的某个士兵，就一声不吭地，栽倒在泥水里。
等其他人反应过来，卧倒，寻找枪声来源时，那片山林，又恢复了死一般的寂静。
仿佛，刚才那一声枪响，只是丛林里的某种鸟叫。
这是最折磨人的。
看不见的敌人，就像悬在头顶的达摩克利斯之剑，随时可能落下。
神经，时刻紧绷着。
每一个士兵，都成了惊弓之鸟。
“八嘎！”
今村均一把将望远镜摔在地图桌上，震得上面的铅笔和圆规，都跳了起来。
他冲着身边的参谋，咆哮着。
“整整三天！部队向前推进了不到十公里！”
“伤亡报告呢！拿给我看！”
一名作战参谋，战战兢兢地，递上了一份薄薄的报表。
今村均一把夺了过来，只看了一眼，眼珠子，就红了。
阵亡，一百二十七人。
负伤，三百五十四人。
“我们甚至连支那军主力的影子都没看到！就付出了一个中队的代价！”
今村均的拳头，重重地砸在桌上。
“反击呢？我们遭到了多少次反击？”