是，我问的是，你有多想。”
李晚星没有回答。
不是不想答，是这个问题本身没有意义，“有多想”是一个需要情感参与才能回答的问题。
她没有那个基础。
幻象替她说了：“从你知道他定位的时候，查看过四十七次，你计算过路线，模拟过所有可能的位置，推导过十二种可能性，每一种都指向他还活着，你以为这只是数据分析，但你只要在思考，第一个想到的就是他。”
李晚星的手指在键盘上停住了。
她做过什么，只有她自己知道，至于思考的内容，别人更是不可能探查。
“那些都不是情感，”她说，“只是逻辑推演，他需要我帮助他完成一些事情，我需要他治疗我。”
“我知道，”幻象说，“你以为我在跟你讨论情感？不，我在跟你讨论...嗯...执念。”
她忽然坐直了身体，第一次露出认真的表情。
“我就是你的执念。”
车里安静下来。
窗户微微打开的缝隙呼呼地吹着风，车已经停在了路边，张大力靠在驾驶座上睡着了，呼吸沉重而均匀。
“你一直在否认一件事，”幻象的声音难得平静，就像在陈述实验数据，“你是一个没有情感回路的人，但你却有执念，这两件事放在一起，本身就是一个悖论。”
“你想说什么？”
“我想说，如果你真的什么都没有，我是不会存在的。”
这句话像一根针，精准地扎在了某个李晚星自己都没触碰过的地方。
“你越是想找到林泽川，我就越清晰，你越想知道我是谁，我就越真实，你越是想让我消失....证明你的执念越深。”
“因为你就是，”李晚星接上了她的话，“我的执念。”
幻象笑了。
不是之前那种似笑非笑，是很轻很轻的笑，像是欣慰。
“对，你懂了。”
她又靠回座椅上，恢复了那种松弛的姿势，视线穿过车窗看着前方漆黑的路。
“而且你知道吗？你最矛盾的地方在于，你一方面觉得我是麻烦，一方面又需要我。”
李晚星没有反驳。
因为她说得对。
空间崩塌的时候，幻象在外面独立观察了那群人的战斗。
如果幻象真的只是一个意识的副本，那她应该什么都不知道。
但她知道，她
…。。