的办公室里，只剩下林彻、李文博，还有满地的垃圾。
“林总……这可是10个亿人民币啊……”李文博心疼得脸都在抽搐，“就买这么个破壳子？”
“便宜。”
林彻拿起桌上那枚沾着红印泥的公章，在手里掂了掂，“这是入场券，有了它，我们就不再是受银行脸色的‘商户’，而是和他们平起平坐的‘机构’。”
他把公章扔给李文博。
“去看看服务器在哪，只要能连通网联，今晚我们就赢了一半。”
两人走出办公室。
路过开放办公区的时候，林彻突然停下了脚步。
角落里，还有一个工位亮着灯。
那是整个二楼唯一还亮着的屏幕。
一个头发像鸟窝、穿着起球卫衣的年轻人正缩在椅子里，手指在键盘上飞快地敲击。
周围同事搬家撤离的嘈杂声仿佛跟他毫无关系，他的世界里只有代码。
桌上堆满了红牛罐子和吃剩的泡面桶，显示器旁边贴着一张便签，上面写着一行潦草的字：
SyStem.eXit(0); // ThiS WOrld SUCkS.
林彻走过去，站在他身后看了一会儿。
屏幕上是一段极其精妙的底层支付路由算法，虽然是在老旧的架构上修修补补，但那个核心逻辑却漂亮得像艺术品。
“这代码是你写的？”林彻突然出声。
年轻人吓了一跳，猛地摘下耳机，露出一张苍白且布满黑眼圈的脸。
“啊？昂……随便写着玩的。”年轻人的眼神有些躲闪，那是长期社恐患者特有的反应，“反正公司倒闭了，也没人用。”
李文博凑过来看了一眼，眼睛瞬间直了：“这是……多线程并发锁？在这种破硬件上跑这种算法？你是想把服务器烧了吗？”
“烧不了。”年轻人小声嘟囔，“我重写了内存分配机制，压榨了30%的冗余性能，只要不……不过载，就能跑。”
林彻看着他。
那种眼神，就像是在垃圾堆里捡到了一块未被打磨的钻石。
“你叫什么名字？”
“谢宇。”
“谢宇。”林彻念了一遍这个名字，目光扫过桌上那行想自杀的代码注释，“觉得这个世界烂透了？”
谢宇愣了一下，没说话，只是低下头抠着键盘上的回车键。
“我也觉得。”
…。。