路西法没有看它们。
他走过那条没有烧着的路，翅膀在身后一开一合，翼尖扫过火湖的热气，把那些往上蹿的火苗压得矮了一截。那点光在他肩上亮着，稳稳的，一直亮到烟里，亮到再也看不见。
殿里静了很久。
撒旦坐在椅子上，没有动。
他的蛇尾垂在阶下的火里，尾尖偶尔搅一下，搅得火星四溅。那些火星落在他盘着的鳞片上，烫出细小的白点，又暗下去。
阶下还剩几个没走的神，挤在角落里，不敢出声。
“看什么。”撒旦说。
它们立刻散了，像被风吹灭的几盏灯。
殿里只剩下他一个。
他把那只被光碰过的手举起来，翻过来，又翻过去。指尖上那点黑还在，不大，却很清楚，像一滴墨落进了烧红的铜里。
他试着让那点黑褪下去。
平时他受了伤，肉会自己长回来，骨头断了也能接上，连被扔进火湖最深处的那几回，他都能从火里爬出来，一身焦黑，过几天又长齐了。可这一次，那点黑不动。
它安安静静地待在他的指尖上，像一粒埋进肉里的种子。
撒旦盯着它看了一会儿，忽然笑了。
那笑声很短，从喉咙里滚出来，就断了。
“光。”他说。
他把手指含进嘴里，用牙咬住那点黑，用力一撕。
指尖上少了一小块肉。暗红的血涌出来，滴在台阶上，烫出一个小小的坑。可那点黑没有跟着肉一起被撕掉，它还在，只是换了个地方，嵌在更深的肉里。
撒旦看着自己的指尖，脸上的笑一点点没了。
他忽然想起很久以前的事。
那时候地狱还没有现在这么深。路西法第一次从上面走下来，翅膀还是白的，后来才一点点黑透。他站在火湖边，什么也没说，只是抬手看了看自己的手，像在确认什么。
撒旦坐在椅子上，问他：“他给了你什么？”
路西法说：“什么都没给。”
“那你为什么回来？”
“因为他没给。”
撒旦当时没听懂。
现在他懂了。
什么都没给，才是最重的给。那个坐在光里的东西，什么都没给路西法，所以路西法欠它的，比什么都多。
撒旦把受伤的手放下，攥了攥，又松开。
“关着的门。”他低声说。
…。。