地下石室不知岁月，外界的日夜更替在这里仿佛失去了意义。
苏清和盘膝坐在那盏青铜“文心灯”前，手中的《论语》残卷散发着柔和的暖光，将石室映照得一片通明。而在他对面，林小鱼正抓着一根不知从哪捡来的枯树枝，在满是尘土的地面上歪歪扭扭地比划着。
“先生，这个‘人’字，为什么是一撇一捺？写起来好难啊，总是站不稳。”林小鱼抓了抓乱糟糟的头发，一脸苦恼。
苏清和看着地上那个像是要摔倒的“人”字，并没有急着纠正他的笔画，而是指了指头顶那厚重的岩层：“小鱼，你看这乱葬岗上，那些被墨池书院抛弃的枯骨，他们生前也曾是人。但在亚圣的笔下，他们连一撇一捺都算不上，只是用来填墨池的烂泥。”
林小鱼愣住了，手中的树枝停在半空。
“一撇，是生而为人的脊梁；一捺，是立身处世的根基。”苏清和的声音在空旷的石室里回荡，带着一种直抵人心的力量，“你写不稳，是因为你心里怕。你怕这世道，怕那些穿黑甲的兵，怕那个高高在上的亚圣。但读书，就是要让你把这一撇一捺，写得比天还高，比地还厚！”
林小鱼似懂非懂，但他看着苏清和那双明亮如星的眼睛，心中忽然涌起一股莫名的勇气。他深吸一口气，重新握紧树枝，眼神变得前所未有的专注。
一撇，如刀锋出鞘；一捺，如磐石落地。
当最后一笔落下时，那个“人”字竟隐隐透出一丝极淡的金光，虽然微弱，却透着一股倔强。
苏清和眼中闪过一丝讶异。他没想到，这个被世人视为“朽木”的小乞丐，竟然有着如此纯净的赤子之心。
“好！”苏清和赞了一声，“小鱼，你已入了门。现在，试着把你的气，注入这盏灯里。”
林小鱼有些紧张地看向那盏沉寂了数百年的文心灯。他学着苏清和的样子，伸出脏兮兮的小手，轻轻贴在灯身上。
起初，什么反应也没有。
但就在林小鱼脑海中浮现出那个刚刚写好的“人”字，想起先生说过的“脊梁”与“根基”时，文心灯忽然微微颤动了一下。
“噗。”
灯芯处，竟冒出了一缕比发丝还要细的青烟。
虽然只是一缕青烟，甚至连火苗都算不上，但苏清和却激动得浑身颤抖。
文心灯亮了！
这意味着，这地下的龙脉并非死绝，它依然在等待着一个机会，一个能够唤醒它的人！
…。。