他看着杜勒斯。
"两个月算什么。那两支部队走到" />
。这是一个持续几年的、暴露在外面的、又长又软的东西。"
他看着杜勒斯。
"两个月算什么。那两支部队走到了就有用。走两个月，走三个月，都行。这件事不用着急。"
杜勒斯把这些话飞快地记在纸上。
"我明白了。目标不是阻止，是拖延。"
"目标是让他们每往前走一步都要付代价。"史密斯说，"炸路。烧油。打运输队。袭击补给站。今年干不完就明年干。让他们的试爆，尽可能的延迟，推后。"
"拖得越久越好。"
"对。拖得越久越好。"
史密斯忽然想起了什么。
"这个盘子，整个西北这条线，谁在管？"
"白智仁。"
史密斯的目光从桌面上抬起来了。
"谁？"
"这是他的中文名字。"杜勒斯说，"英文名字是弗兰克·贝塞克。Frank BeSSaC。"
"没听过。"
"他不在我们的正式名册上。"杜勒斯说，"这个人的身份是学者。人类学。本科念的是历史。战时在OSS，四三年到五零年上半年在中国。马克南死的时候，他在场。"
办公室里安静了一下。
"他是那趟出逃唯一活下来的美国人。"杜勒斯说，"是他举着白旗跑向那些藏兵，才让他们停了火。他把马克南埋了。"
"后来他去了拉萨，从拉萨到了印度。"
杜勒斯合上了文件夹。
"他留在了新德里。名义上是一个基金会的中亚研究员。实际上，马克南那条线上所有的关系——哈萨克的部落，新疆的旧军官，甘青边界的马家残部，从印度往北的通道——全部由他一个人在接。"
"他懂中文。懂蒙语。在那一带跑了六年。他认识那些人，那些人也认识他。"
杜勒斯抬起头。
"局长，我有一个建议。遥控指挥的效率太低了。如果让他回西北，亲自到现场指挥——"