对说到做到。
此人掌控一切，洞悉他所有伤势底线，拿捏着他所有生死分寸，玩弄着他所有残存的尊严。对方不需要快速摧毁他的性命，只需要一点点摧毁他的意志，让这位曾经运筹三军、决胜千里的北境主帅，在无休止的肉体酷刑里，慢慢磨掉所有傲骨、所有执念、所有残存的心气。
山路漫长，无休无止。
时间失去了所有概念。
不知走了多久，天光渐渐抬升，晨霜消融，山林间的寒意却半点未减，反而随着风势愈发凛冽，一遍遍冲刷着他失血过多、体温骤降的躯体。
四肢彻底冻得僵硬冰冷，唯有体内的剧痛熊熊灼烧，一冷一热极致对冲，撕扯着他濒临溃散的生机。
他的呼吸始终破碎短促，每一次吸气，都牵扯破损的肺叶，带来窒息般的绞痛，细碎的血沫不断从唇角溢出，腥甜的气息塞满口鼻。
他不敢大口喘息，不敢停顿松懈，甚至不敢闭眼。
只能死死睁着浑浊昏黑的双眼，任由模糊的视野里，荒凉山林一遍遍倒退，任由刺骨的冷风一遍遍刮过溃烂的伤口，任由寸寸凌迟的剧痛，浸透四肢百骸的每一寸血肉。
曾经沙场百战，枪伤箭创、刀劈斧砍，他尽数扛过，从无半分怯懦。
可那些伤痛，皆是一瞬生死的搏杀，痛则痛矣，要么战死解脱，要么伤愈再战，有尽头，有归宿，有输赢。
唯独此刻的折磨，没有尽头，没有输赢，没有解脱。
纯粹的熬。
熬他的残躯，熬他的意志，熬他最后一点不甘与风骨。
玄衣人全程沉默，不言不语，仿佛手中提着的不是一位名震北境的将帅，只是一件随行的、需要完好保存的物件。他不在意苏烬的痛楚，不在意他的濒死状态，不在意他唇角不断溢出的血沫。
他只需要这具残躯活着。
清醒地、完整地、带着所有伤痛活着。
为他接下来的棋局，提供最完美的筹码。
苏烬涣散的视线微微定格，落在自己无力垂落的双手上。
掌心磨烂结痂，十指僵硬肿胀，连最简单的蜷握动作都彻底丧失。
就是这双手，昔日执棋布阵、调兵遣将、执笔写策、挥师破敌，撑起整个北境防线，护得边境万民安稳。
如今，连掌控自己躯体的资格，都彻底失去。
何其荒诞，何其讽刺。
两万将士埋骨隘口，用性命为他铺出一线假死生
…。。