哈兰德在群里弹了一条消息。
“BrO，你那条饱经风霜的腿还没断吧？”
孙阳脱下运动服，单手打字回敬：“还连在身上，能喘气。”
哈兰德秒回：“很好。明天上午战术对抗，你最好别在球场上装死找队医。”
孙阳嘴角勾起一抹弧度：“只要你这头北欧巨兽冲刺的时候不越位，就算帮大忙了。”
哈兰德发了个愤怒的表情包：“见鬼！老子那叫在越位线上进行压迫式跑位！这是艺术你懂不懂？”
桑乔也忍不住在群里冒了泡。
“嘿兄弟们，大半夜的能不能别在战术群里搞脱口秀？SUn，赶紧关灯睡觉。明天早上那帮德国狗仔肯定要把基地大门堵得水泄不通，你得留点精神应付他们。”
孙阳简单回了一个“OK”的手势。
手机屏幕彻底暗了下去，被反扣在床头柜上。
浑身每一块肌肉都在叫嚣着酸痛。
但此刻的心跳却异常平稳。
这种疲惫，跟当初躺在伦敦医院病床上的绝望无力截然不同。
跟被阿森纳当成破烂扫地出门时的屈辱，也毫不沾边。
这是把那个破碎的自己打碎重组，一点一滴拿汗水浇筑出来的充实感。
他闭上双眼。
周遭的黑暗如潮水般褪去，取而代之的是熟悉的白光。
梦境训练场准时开启。
平整的绿茵场，空旷的看台。
还有那个永远穿着九号球衣、抱臂站在禁区线上的阿根廷战神。
巴蒂斯图塔刀削般的脸上写满了嫌弃。
“你今天在现实世界里练射门了？”
孙阳原地跳了两下，活动着脚踝关节。
“练了几脚。”
“练得跟狗屎一样。”
孙阳差点被这位大神的直白给气乐了。
“你老人家全看见了？”
“废话。系统拉你进来，可不是让你学点皮毛就跑出去装大牌的。”