晨光从永平坊小屋的窗棂斜斜切进来时，李开已经醒了。
他没有立刻起身，而是侧耳听了听巷子里的动静——早起的货郎叫卖声、邻家妇人打水声、远处隐约的车马声。一切如常，这是他在新郑城内的第十五个清晨。
他坐起身，走到墙角，蹲下，手指在青砖地面上摸索片刻，抠开一块活动的砖。
剑就在里面。
剑鞘上的家族纹饰已经模糊，皮革因岁月和潮气微微发硬。李开将它取出，放在膝上，动作缓慢得像在触碰易碎的瓷器。
将近二十年了。
上一次握它，是在那场大火之前。那时他还是右司马李开，剑下饮过敌血，也斩过军中的败类。后来，剑随他一同坠入深渊，埋在边境某处荒村的乱石堆里，直到半年前他才悄悄取回。
他拔出剑，刃身依旧光亮，只是靠近护手处有一道细微的缺口——那是某次与魏国斥候交手留下的。他用软布蘸了油，从剑柄到剑尖，一寸寸擦拭。
“老友，”他低声自语，声音在空荡的小屋里显得突兀，“你饮过的血，我都记得。”
但今日起，他需要新的工具。
剑被悬在墙上最不起眼的角落，与挂着的蓑衣和斗笠为伴。它会在那里蒙尘，等待——等待某个或许永远不会到来的时刻。
李开转身，从门边拿起那根紫檀手杖。
杖身是上好的紫檀木，打磨得光滑温润，却在手握处刻了细密的防滑纹。黄铜包头在晨光里泛着冷硬的光泽——里头灌了铅，沉甸甸的，握在手中像是握着一条蛰伏的毒蛇。
他掂了掂手杖，手腕一抖，杖尖在空中划出短促的弧线。
“此杖，不饮血，”他对着空屋子说，像是立誓，又像是提醒自己，“只断财路，诛人心。”
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辰时三刻，城西锦绣绸庄。
掌柜王贵正扒拉着算盘，眼角瞥见门口的光线被一道身影挡住。
他抬头，然后整个人僵住了。
白衣，面具，手杖。
还有腰间那块沉甸甸的铁牌——正面“幻梦”，背面“十一”。
店里的伙计下意识后退半步，连呼吸都放轻了。这两周，关于“手杖十一”的传闻已经在新郑中下层的生意圈里传开了——查账狠，下手更狠，偏偏翡翠虎大人那边似乎默许了。
李开没有开口。他只是一步步走进来，手杖的铜包头敲在青石地面上，发出规律而沉重的“叩、叩
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