【准确的说，是五分钟，陆离闭眼闭了五分钟。】
【从绝望中开出希望的花，这才是大夏诗词的最高境界。】
易恒缓缓闭上眼睛。
两行清泪沿着他沟壑纵横的面颊无声滑落。
但他在笑。
嘴角微微弯起，笑意越来越深，越来越亮。
那是老友重逢的笑，是跋涉半生终于看见终点的笑，是一个把一辈子都交给了诗文的人，在垂暮之年终于等到了他一直在等的那首词之后，心满意足的，毫无遗憾的笑。
剧场内的寂静持续了很久。
没有人敢率先打破这片沉默，仿佛任何声音在方才那五十六个字面前，都显得轻浮而多余。
直到前排一位白发苍苍的老先生，缓缓坐回椅子上，长长地叹了一口气。
这口气叹得很深，像是把胸腔里积攒了几十年的某种情绪，在这一刻全部吐了出来。
他身边的同伴忙低声问了一句：“怎么了？”
老先生摇了摇头，声音沙哑又充满无奈。
“从今往后，七夕这个词牌，算是被这孩子写绝了。”
“千百年来，写七夕的诗词何止千万。或写牛郎织女隔河相望，或写人间儿女穿针乞巧，或写离愁别恨相思之苦，各家各派，各有千秋。”
“可这首词一出……”
“上阕写相逢，金风玉露一相逢，便胜却人间无数，这已经把相逢写到了极致。下阕写离别，两情若是久长时，又岂在朝朝暮暮，这又把离别写到了一种前无古人的通透境界。”
“这两句，一句封了来路，一句断了去路。从今往后，但凡七夕，还有哪个词人敢提笔写相思啊？”
这句话像一颗石子投入平静的湖面。
剧场内顿时响起一片低低的附和与叹息。
这时候，神秘老者将素笺轻轻折好，低头端详了整整三秒，他张了张嘴。
“孩子，这手稿……”
他的话音未落。
易恒动了。
没人看清一个古稀老人是怎么在零点几秒内完成从静止到冲刺之间的转换。
众人只觉眼前一花，那张素笺已经脱离了老者的指尖，稳稳落入了易恒手中。
老者低头看着自己空荡荡的手掌，愣了一瞬。
抬头时，易恒已经退到了三步开外，将素笺紧紧攥在胸前。
两人对视了短短一瞬，老者的眉毛瞬间挑了起来。
…。。