苏倾城用了三天。
第一天，她调动苏家情报网在全国范围检索“澹台”二字。
户籍系统、工商注册、房产登记、学籍档案、出入境记录。
凡是能挂上这两个字的数据库，全部过了一遍。
结果：零。
不是“数据不足”，不是“权限受限”。
是零。
整个华夏十四亿人口的信息洪流里，“澹台”这个姓氏像从未存在过。
苏倾城盯着屏幕上那个大大的“0”，沉默了。
第二天，她换了方向。
当年那座四合院，
京都城郊，胡同深处，灰砖灰瓦。
她记得位置。
虽然二十年过去，但城建规划局的拆迁档案不会说谎。
苏沐风帮她拿到了那片区域所有的拆迁审批文件。
她翻了两个小时。
那个地块不存在。
不是“已拆除”。
是从来没有被记录过。
周围的胡同、院落、门牌号全在。
唯独那一块，像被人用橡皮从地图上擦掉了。
苏倾城不信邪。
她让人去查当年经手那片区域审批的公务员。
查到了。
三个人。
一个调去了西北某县城，电话拒接，短信不回。
一个提前退休，户籍迁往海外，联系方式注销。
第三个人还在京都。
苏家的人找上门时。
对方看了一眼名片，脸色变了，把门关上之前只说了一句：
“我什么都不记得。”
死路。
苏倾城坐在书房里，面前摊着三天的检索记录。
厚厚一叠纸，每一页的结论都一样。
她拿起手机，翻到通讯录最上面那个名字。
犹豫了十秒。
拨出去。
响了三声，接通。
“爷爷。”
苏定远的声音从电话那头传来，和往常一样平稳：
“倾城。”
“我想问您一件事。”
“问。”
苏倾城攥了一下拳，松开。
“澹台。”
电话那头没有声音。
一秒。两秒。三秒。
苏倾城数着，数到第十秒。
…。。