晏斯年的目光在她脸上停了两秒。
宋泠伊没看他。她把码好的文件推到茶几边缘，拿过包，拉链拉开。
“你手上那份备忘，原件还是复印件？”
“复印件。原件在对方手里。”
“对方？”
“还在查。”
宋泠伊背着包站起来。
“我要回家一趟。”
“回哪个家？”
“我妈的旧公寓。”她把包带挂上肩膀。“我搬来你那儿之前收拾行李的时候，有一只箱子没带——我妈的遗物箱。靠窗的那排柜子里，最底下那层。”
晏斯年合上面前的案卷，椅子往后推了半步，像是要跟着站起来。
“不用。”宋泠伊按住包带。“我自己去。”
他的动作顿了一拍，没坚持，但从桌上推了一样东西过来——他的车钥匙。
“地库B2，左手第三个车位。”
“我打车——”
“堵车。开过去二十分钟，打车四十分钟起。”
宋泠伊看了看钥匙，又看了看他。她没客气，拿了。
——
四十分钟后。
宋泠伊蹲在旧公寓靠窗的柜子前。底层那只老旧的皮箱被她拖出来，箱面蒙了一层薄灰。
她把箱子搬到客厅地上，打开。
箱子里是母亲的遗物。一条绞丝银手镯。一把雕花木梳，梳齿断了两根。几封信，信封泛黄，邮戳是上世纪九十年代的。一只布袋，里面装着一小卷苗绣布片的边角料，颜色还是鲜的。
在箱子最底层，压在信封和一沓老照片下面——
一本日记本。
牛皮封面，A5大小，四角磨出了毛边。封面上没有字，只有一个小小的铜扣锁，锁芯生了锈，但还扣着。
宋泠伊把日记本拿出来，翻了翻——翻不动，锁着的。
她试着拿指甲抠铜扣，纹丝不动。
她捏着这本日记本坐到地板上，背靠着柜子。日记本的皮面被她妈摸得发亮，四个角全是圆的，那种长年累月被翻开合上磨出来的圆润。
她妈锁了这本日记本。
她妈生前从来不锁东西。柜子不锁，抽屉不锁，连设计手稿的文件夹都大敞着放在工作台上。
唯独这本日记本，上了锁。
宋泠伊把日记本翻过来，底面的皮革上有一道浅浅的压痕，像是长期被另一样东西压着。她凑
…。。