那只手扣在炜杰肩上，老鹰抓小鸡似的。
“小兄弟，深更半夜的——看啥呢？”
大前门的烟味喷在耳朵根上。炜杰的脑子嗡了一声，随即反而静了——前世五十年的生意场，他被人刀架过脖子，被人堵在会议室里逼过债，越是这种时候，他越知道一件事：慌，就输了。
“叔。”炜杰慢慢转过身，脸上堆起笑，声音故意放得又轻又虚，“我……我找我爸。”
麻三眯着眼打量他。路灯远，照不清脸，只看见一个半大小子，裤腿上全是土。
“找你爸？”麻三的手没松，“你爸是谁？”
“车队炜守拙。”炜杰哆哆嗦嗦地说，“他……他这两天腰疼，医生说他夜里得起来走动能活血，他睡不着就爱往车队这边溜达，说是看看他的车……我妈死得早，家里就我俩，我怕他摔着，出来找他……”
他一边说，一边朝车队大门的方向使劲张望，嗓子都带上了哭腔：“叔，你看见我爸了吗？这么高，黑，瘦，拿着个烟袋锅……”
麻三盯着他看了半天，手慢慢松了。
一个找爹的半大小子，哭腔都出来了，裤腿上还带着白天摆摊收券沾的泥——像，太像了。
“滚。”麻三推了他一把，“往后半夜少往这边窜，这边闹耗子，药着呢。”
“哎，哎，谢谢叔。”炜杰点头哈腰，一瘸一拐地往车队大门方向走，走得又快又慌，连头都不敢回。
走出五十米，拐过墙豁口，他的腿肚子才开始抖。
墙豁口后头，炜守拙趴在那儿，手里攥着半块板砖，胳膊上的青筋暴得老高——再晚十秒钟，他就冲出去了。
“爸，走。”炜杰拽他，“回家说。”
——
回到家，插门，拉帘，爷俩就着月光对情况。
“看清了。”炜杰喘匀了气，“卡车是外县牌照，装车的袋子我借着火光看清楚了——尿素袋改的，可袋角上还印着咱厂的蓝章边。私货错不了。白牌车上下来的那人，马占奎管他叫‘范秘书’，四十来岁，金丝眼镜，车牌我记住了。”
“车牌有啥用，套牌的咋办？”
“套牌也是线索。”炜杰把车牌号写在纸上，钉进那沓报销底单里，“爸，现在人、车、货、账，四样齐了三样半。明天一早，咱就去派出所。”
“能立案吗？”
“秦所长说过，占着法，比占着理管用。”炜杰把材料理好，“咱不告他杀人—
…。。