一句，却把“而已”两个字说得很轻，“中国这么大，重名不稀奇。你别自己往身上揽。”
林策没接话。
他想起白条说的那个姓，想起Q-0契约上的“第零任审计员”，想起每一个被复活的副本、每一页递到他手里的残纸。这些碎片单看都能解释，拼在一起，却像一只手，不紧不慢地把他往同一个方向推。
如果只是重名，为什么偏偏在他入职后，那些副本挨个复活？
如果只是重名，为什么一个死了十几年的人，会出现在同一场遴选的名单上？
“遴选是赵处点的名。”林策忽然问，“那这个‘已注销的林策’，是谁把他加进今年名单的？”
老郑愣了一下，低头去看那行灰字后面的操作记录，脸色一点点变了。
操作人那一栏，又是空的。
跟地下二层那些每天凌晨零点、不留名字的最高权限通行记录，一模一样。
又是空白。一个查不到的人，捏着一把不存在的钥匙，在这座楼里进出了十几年，如今还能往一场遴选里，塞进一个早注销的死人。林策反倒冷静下来——对方抹得越干净，越说明这地方见不得光；而见不得光的东西，最怕有人偏要凑过去看个明白。
“有人把一个死人，报进了你的考场。”老郑抬起头，脸上那点散漫彻底没了，“小林，这场遴选，你进去之后，规则可能不是冲所有人来的——是冲你来的。”
林策把那张名单重新折好，收进口袋，指尖碰到夹层里两片Q-0残页，硬硬的，还在。
他沉默了几秒，忽然笑了一下，笑得没什么温度。
“冲我来才好。”他站起身，把那支阅卷红笔别进胸前口袋，牵机红绳缠在手腕上，计数器和滴答一左一右揣好，“他一页页喂我，喂到现在，不就是想引我走到那场考试里去吗。”
“我还偏要去。”
窗外，管理局大楼的灯一层层亮着。没人知道，在这座专门处理规则的大楼最深处，一场为某个“已注销的人”准备的遴选，正在等一个同名的活人，自己走进去。
而林策清楚，这一次，他要在那张考卷上，看清那个被抹掉的“第零任审计员”，到底是谁。