闷而绵长，不是普通人打的箱子。他翻过箱子来，底下一角，錾着一行小字，字迹他化成灰都认得：
“海底不是根脉的底。听声，钟响即门开。灰袍，星火四十五年。“
星火四十五年，正是灰袍临走那年。
陆铸捧着那行字，看了很久。然后他拉开箱扣。箱里没有机关，没有惊吓——只有一卷布，和一张图。
布是厚帆布，叠得方方正正，展开来，是件围裙。灰袍那种灰，洗得发白了，前襟缝着一排口袋，口袋里有东西：一小把干透的麦粒，一小截银灰叶脉，一枚看不出材质的乌铁钉，还有一张折得四折的纸条。纸条上，只有一行字，还是那笔字：
“码头锈在涨潮线以下。钟在涨潮线以上响。起锚，往东，先听，再动。“
陆铸把那枚乌铁钉拈起来，对着光转了两圈。钉头磨得圆润——不是新的，是有人随身带了几十年的东西。他看了看那截银灰叶脉，又看了看院里那棵蓝叶树，忽然笑了一下：
“老家伙。“他说，“你走的时候说'去看海上有根脉'。看来看去，你是把根脉埋给我看的。“
少年蹲在不远处，看得一头雾水。他憋了半天，问：“陆老伯……那人是谁呀？“
“一个老朋友。“陆铸把纸条收进怀里，站起来，“他说，海底有扇门，门后头有东西，等着人去听。“
少年蹲在旁边，又看了看那口箱子，忽然伸手摸了摸箱角：“陆老伯，这钉子……不是铁的吧？“
陆铸低头看了一眼。箱角四颗钉子，颜色发黄，不是铁，不是铜。他拿指甲掐了一颗，硬得咬不动。
“骨头钉。“陆铸说，“他打箱子不用铁钉。说铁会锈，骨头不会。“
“骨头做的钉子？“少年瞪眼，“什么骨头？“
“不知道。“陆铸说，“他没告诉过我。“
少年还想问，被陆铸抬手打断了。院子里起了风。风从东边来，过蓝叶树梢头的时候，叶子翻了个面，露出灰白的背面——这个季节不该翻面。陆铸侧头听了一息，眉心拧了一下。
风里有盐味。不是海风那种淡淡的盐，是浓的，腥的，像海底翻上来的东西。
“钟。“陆铸自言自语。
“什么？“少年没听清。
“你听。“陆铸说。
少年竖起耳朵。他听了半天，什么也没听到。可他看见陆铸的脸色变了——不是害怕，是一种他没见过的神情。像是等了
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