穷奇所化的黄狗，一路不紧不慢地跟着陈文。
看着他跌跌撞撞逃出千帆城，看着他蹲在城外的破庙里，抱着仅剩的半块干粮，啃得眼泪直流。
穷奇本以为，这书生经此一劫。
要么是灰溜溜地回乡，对着父老乡亲低头认错。
要么是就此沉沦，沦为街边的乞丐，靠着别人的施舍度日。
可陈文的选择，却大大出乎了穷奇的意料，也没让它失望。
陈文在破庙里躲了一夜，第二天一早，竟没有朝着家乡的方向走，反而转头去了邻县。
他身上的盘缠早已输得精光，全身上下，就只有怀里揣着的一支毛笔，还有兜里仅剩的几个铜板。
他攥着那几个铜板，在邻县的集市上转了大半日。
最后咬咬牙，买了一刀最便宜的黄纸，又买了一小锭墨，找了个无人的破凉亭，蹲在里面，开始写写画画。
穷奇蹲在凉亭外的老槐树下，眯着琥珀色的眼睛，看得清楚。
陈文写的，是地契。
他的父亲本是乡里的小地主，家里有几亩薄田，几间瓦房。
他从小耳濡目染，见过不少地契的样式，更跟着父亲练过多年的毛笔字，临摹过不少官府的文书笔迹。
此刻，他握着笔的手微微颤抖，却依旧一笔一划，写得极为认真。
他先是模仿着官府的口吻，写下地契的格式，又凭着记忆，仿照邻县一个乡绅的笔迹，签下了名字。
最后还煞有介事地画了押，甚至用烧焦的木炭，在纸尾印了个模糊的印章印记。
日头渐渐升高，阳光透过槐树叶的缝隙，洒在陈文的脸上。
他额头上布满了汗珠，眼神却越来越亮，越来越坚定。
那里面，再也看不到半分之前的怯懦与绝望，只剩下一种近乎疯狂的执拗。
凉亭里的风，吹得黄纸哗哗作响。
穷奇能清晰地感觉到，陈文身上那股淡淡的文气，正在一点点消散。
那是圣贤书熏陶出来的清正之气，是读书人的风骨与良知。
此刻，却在欲望的驱使下，一点点被蚕食，被扭曲。
三天时间，陈文窝在破凉亭里，反复打磨那份地契。
他撕掉了一张又一张写坏的纸，直到最后，那份伪造的地契，看起来竟与真的别无二致。
连字迹的褶皱、纸张的泛黄，都做得恰到好处。
第四天一早，
…。。