“一个会自己长好的世界，”路西法说，“和一件做得像世界的摆设，是两回事。”
他顿了顿。
“我想知道，哪些是真的。”
殿里安静了一会儿。
然后撒旦笑了。
那笑声从他蛇尾的深处滚上来，先是低低的，后来变成一种干燥的、像石头互相摩擦的声音。他笑的时候，半边完好的脸和半边烧穿的脸一起动，看起来格外难看。
“路西法又去找伟大的无尽光明之主了。”他说。
他把“伟大的”三个字拖得很长，像在嘴里嚼一块嚼不烂的肉。
“每次你从他那里回来，都要在我们面前说这些词。真。活。补。”他慢慢地说，“你以前不这样。”
“我以前什么样？”
“以前你只说你想要什么。”撒旦说，“现在你开始说他想听什么了。”
“他什么都没说。”路西法说，“这些是我自己想的。”
“那更糟。”
撒旦的蛇尾从火里抬起来，慢慢盘上台阶，鳞片刮过石头，发出细碎的响声。
“你到底是谁的主宰？”他忽然问。
“地狱的。”
“地狱的。”撒旦重复了一遍，像在尝这个词，“地狱不需要一个总往光里跑的主宰。”
“地狱需要什么，不是你说了算。”
“那谁说了算？”撒旦的眼睛眯起来，两枚炭火缩成两条缝，“他？”
路西法没有回答。
撒旦的目光慢慢往下移，落到他肩上。
那点光很小，小得像一粒掉在黑布上的火星。可它亮着，稳稳地亮着，把路西法半边侧脸照出一层很淡的白。
阶下的诸神往后退了一点，像被那点光烫着了眼睛。
“他给你的？”撒旦问。
“嗯。”
“他怕你走夜路？”
他伸出手。
那只手很大，指甲又黑又长，像五把弯刀。它越过台阶，越过火湖的热气，慢慢朝那点光伸过去。
路西法没有动。
就在指尖快要碰到的时候，他开口了。
“别碰。”
撒旦没有停。
他的指尖碰到了那点光。
整个火湖暗了一瞬。
不是熄灭。是所有的火，在这一刻都矮了下去，像被什么东西压住了头。殿里那些窃窃的笑声全没了，连烟都停住了。
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