了很久，久到不再数日子，久到手背上那个咬痕从白变成了灰，像一小块死掉的皮肤。
前方的灰里，浮着一样东西。
那东西不大，扁扁的，像一片被谁随手贴在灰上的叶子。它的边缘很不规则，有的地方尖，有的地方圆，像一块从什么地方撕下来的补丁。
补丁的边缘缝着线。
线是光的，很细，一针一针地穿过去，把补丁缝在混沌上。针脚很大，很粗，歪歪扭扭的，像一个不会缝东西的人硬把它缝上去的。
索拉菲尼看着那些针脚，看了很久。
他走近了。
补丁上是一片一片拼起来的地。
一块是沙子。沙子是白的，白得像盐，一直铺到一条缝的边上。缝的那边是雪，雪很厚，厚得发蓝。沙子和雪之间只隔着一条线，线上长着几根草，草的一半是黄的，一半是白的。
再过去是一片林子。林子里的树很高，叶子是黑的，黑得发亮。林子边上是一片海，海是红的，红得像铁锈。树根扎在岸上，树冠伸到海面上，海里的鱼游到树根底下，就不再往前游了。
每一块地都有自己的颜色、自己的光、自己的风。可它们被缝在了一起，缝得紧紧的，紧到连风都过不去。
索拉菲尼站在补丁的边上，低头看着那些针脚。
针脚是暖的。
他往前走。
沙子在他脚下响，雪在他脚下化，黑叶子的树在他头顶沙沙地响，红海在他脚边拍着岸。
他走得很慢。
他手背上那个咬痕，越往前走，越冷。
补丁的中间，有一个结。
所有的针脚都在那里汇到一起，打成一个很大的结。结是光的，亮得发白，白得让人看不清结里面是什么。
索拉菲尼站在结的前面。
他听见结里面有声音。
不是说话的声音，也不是风的声音。是很深的、很慢的、像什么东西在呼吸的声音。
他把手伸过去。
结里的光忽然暗了一下。
不是灭，是像有人从里面把灯拧小了一格。然后那点亮里慢慢浮出一样东西。
那是一只手。
很大，大得像一座山。五根手指，每一根都比索拉菲尼整个人还长。手上的皮肤是灰白色的，上面有一道一道很深的纹，像被风刻过的山脊。
那只手在动。
很慢地动。
它的一根手
…。。