“他不是在收编你。”李老头说。
“那他在干什么？”
“研究你。”他用指甲盖敲了敲报纸，“每一步都踩得这么准，从古铜到废铜，从废铜到假货仓库，再到省城。他想知道你是怎么做到的？”
我没接话。
“他对你好奇。”李老头把烟点着了，火柴划动的声音嚓地一响，“好奇比贪心更危险。贪心的人你知道他要什么，好奇的人……他自己都不知道要干什么。”
“你答应了吗？”他问。
“我说考虑。”
“三天。”李老头吐出一口烟，“三天后怎么办？”
“不知道。”
李老头沉默了一会儿，烟卷在他指缝里慢慢烧短。他把烟摁灭在台阶上，力道很大，烟头在水泥上擦出一道黑印。
“三天后，你答应他。”
我愣住了。
“不是真答应，是假答应。”李老头抬起眼看我，老花镜后面的眼睛很亮，“先活下来。活着，再想办法。”
从收购站出来，我骑上那辆借来的旧永久牌，往父母家蹬。链条有点松，踩一圈咔哒响一声，像怀表走字的声音。
天擦黑的时候到了厂属院。院墙根底下有人端着搪瓷缸子乘凉，我没打招呼，直接把车推进院门。
父亲在院子里修自行车。
那辆永久牌二八车被他翻过来倒扣着，后轮悬空转着圈。他蹲在一边，右手握着扳手，手腕有点抖——那年工伤的后遗症，握重物的时候尤其明显。他左手扶着脚踏板，右手试着拧紧一颗螺丝，扳手滑了一下，没吃住劲。
我停在院门口，看了他半分钟。他没发现我。
母亲从屋里出来，端着一盆水要倒，看见我，盆子停在半空。
“炜杰？”
父亲抬起头，右手还保持着握扳手的姿势。他看了我一眼，没问去哪儿了，也没问干什么去了。只是把扳手搁在水泥地上，扳手和水泥碰撞，发出清脆的一响。
“回来了？”他说。
“嗯。”
“吃了吗？”
“没。”
母亲在围裙上擦了擦手：“我给你热饭。”
饭桌上摆着一盘中午剩的炒茄子和两个馒头。我埋头吃，母亲坐在我对面，手里攥着一团毛线，手指一挑一挑地绕着。里屋的台灯亮着，炜婷趴在那儿写作业，钨丝灯泡把她的影子拉得老大，投在墙上。
“省城
…。。