下，两下，三下。
“好。”他说，“好一个棋盘不是您家的。炜先生，我这辈子摆了三张棋桌，你是头一个掀桌子的。”
“不过——”他端起酒杯，慢悠悠地呷了一口，“桌子掀了，棋还在。你以为你赢了日志？”
他放下杯子，看着炜杰，那双静得像冰湖的眼睛里，第一次透出一点光，像冰面下有什么东西游了过去。
“梁世勋，昨天上午，已经到香港了。”
“取保候审，批的是‘就医’。香港的医院，养人。”
炜杰的心，沉了下去。
“最后一页，三天之内，就会从汇丰的保管箱里取出来。”商敬亭站起身，整了整那件旧褂子，“炜先生，你手里那册日志，从今天起，是国家档案，很好。可档案是死的——没有最后一页，它永远是半本账。”
“我这个人，算账算了一辈子。”他走到门口，又停下，回头看了看石青山，忽然说了最后一句，“青山，山里的日子苦。要是哪天不想守了，望江楼的门，给你留着。”
门开了，又关上。
石青山坐在椅子上，一动不动，忽然剧烈地咳嗽起来，咳得弓下了腰。
炜杰给他顺背，老人摆摆手，咳完了，自己端起那杯商敬亭斟的、一直没动过的黄酒，慢慢地、慢慢地，泼在了地上。
“这杯酒，”他说，“敬死了的那个人。”
——
回到旅馆，已经是夜里十点。
炜杰刚要烧水，房间的电话响了。
是秦志刚，县城打来的，声音又急又沉：
“小子，出事了。”
“你让我看的岩芯库——今天下午我去巡了一趟，封条完好，锁也完好。可我多了个心眼，叫开锁的师傅把库打开了。”
“里头的岩芯，少了一箱。”
“封条没破，锁没撬——人是从通风口进去的，走的时候，还把脚印扫了。”
“小子，我干公安这些年，头一回见着这么干净的手。”