越前没动。他看着球停住的位置，然后用拍框又拨了一下。
球往回滚。
这次滚得远一点，滚过了T字点，往右边去了。弧线和刚才那条交叉在一起，在红土上画出一个扁扁的X。球又停了。
他再拨。
球往左。
再拨。球往右。
他就这么站着，单腿撑着，用拍框侧面一下一下地拨那颗球。球在T字点附近滚来滚去，轨迹越来越长，弧线一层叠一层，红土上那个浅浅的X慢慢变成了一团乱麻，像小孩子用蜡笔在纸上乱涂的线条。
风大了一点。他的头发被吹得往后飘，露出发际线下面那块淡粉色的疤——小时候在美网训练营摔的，缝了三针。
他没管头发。
他在看球。
球滚得很慢，因为红土有阻力，毛毡又粗糙，每滚一段都要减速，到最后停下来的时候几乎看不清它是怎么停的，就是忽然不动了，像被人按了暂停键。他盯着那个停顿的瞬间——球还在微微晃，毛毡上的细毛在空气里轻轻抖动——然后他拨下一下。
球又开始动。
弧线。弧线。弧线。
他忽然想到一个词。
正弦曲线。
物理课上学的。等于A乘以欧米伽加斐。一条波浪线，有规律地起伏，周而复始。他在脑子里算了一下——球从T字点到左边停下的距离是振幅，从左到右的滚动时间是周期——然后觉得这个念头很无聊。
但球还在滚。
他还在拨。
左，右，左，右。拍框和球接触的声音很轻，几乎听不见，就是一种细小的、沙沙的摩擦声，像用铅笔在纸上画线。红土上的痕迹越来越多，T字点周围那一小块地方已经被球滚得面目全非，耙子的纹路全不见了，取而代之的是一团纠结的、没有规律的、像毛线球被猫扒开的痕迹。
他停了。
喘了几口气。左腿从酸变成了麻，膝盖开始抖。他把重心往右腿上移了一点——右腿站得太久了，膝盖弯曲的弧度已经固定在一个位置，僵得像木头。他动了动脚趾，右脚趾在红土里抓了一下。
天在亮。
不是那种一下子亮起来的亮，是一点一点的，像有人在远处拧一个巨大的调光旋钮。球场东边的围栏先亮了，铁栏杆上的露水反射出碎银一样的光点，然后是围栏后面的灌木丛，叶子从墨绿变成翠绿，再然后是更远处的屋顶，瓦片上的灰变成了一种暖调的
…。。